BRYCE und ich besprachen Routineangelegenheiten in unserer Suite im siebten Stock des Urania-Gebäudes, an dem Tag, als die Sache begann. Jim war bei der Polizei gewesen, bevor er mein Partner in unserem Privatdetektivunternehmen wurde, und er hatte immer noch etwas von einem Polizisten an sich. Er war kräftig gebaut, braunhaarig und blasiert, als er mir an jenem Morgen gegenübersaß, eine der tödlichen schwarzen Zigarren, die er trug, im Mund, unter seinem eng geschnittenen Schnurrbart. Das Fernsprechgerät unterbrach unser Gespräch und ich ging ran, um zu erfahren, dass ein Mann namens Hendricks im Vorzimmer war. "Führen Sie ihn herein", wies ich Jim an und wiederholte den Namen. "Der Makler?", fragte er und rollte seine Zigarre im Mund. "Ich weiß es nicht - noch nicht", sagte ich.